As Palavras e o Mundo Cínico

* Napoleão Veras 

Hoje bem cedo, ainda na cama, Clarice lembrou-me que  cada coisa é uma palavra.

Fiquei a ruminar sobre a passagem da Hora da Estrela, e mais, a conferir preguiçosamente até aonde vão as pernas da afirmação.

A marina de Dorian Gray dependurada em frente, a nostalgia daquele  universo diáfano, um nome para cada cor.

O espelho comprido a um canto que não me reflete, fonte de revelação e decepção.

Da música de Miles Davis, que acabo de tocar, a harmonia que desejo para esta manhã. A elegância do Concierto de  Aranjuez, melodia concebida para arranjo de violão clássico e orquestra, e gravada pelo genial Miles com trompete apenas.

Um parafuso ali esquecido na bancada, agora imprestável após uma força desproporcional, por isso o adjetivo, estuprado.

Na realidade me toco, ao contrário do que diz Clarice,  nem todas as coisas estão nomeadas. As línguas não abarcam tudo. Nem quero relembrar o questionável só é possível filosofar em alemão, de Caetano.

A saudade, esse sentimento que nos enche o corpo e a a alma, comum à criatura humana seja daqui, da Manchúria, de Serra Leoa, dos Paises Bascos, apenas o português e o árabe têm vocábulos para dizê-la.

Alguns podem até morrer de saudade, mas, chamá-la pelo nome, só a nós e aos árabes é possível fazê-lo.

Povos africanos de Moçambique, me parece , por medo ou superstição, não criam palavra para determinadas coisas ou sentimentos para não atraí-los.

Tristeza, uma delas.

Se não existe o nome, imaginam, o sentimento fica mais difícil achegar-se. Ideia semelhante também no nordeste profundo de todos nós, de que determinadas palavras atraem coisas ruins. Não dizê-las; no caso, sequer fazê-las existir.

Como não existir também as bombas, os mísseis, que caem agora em Jerusalém e na Faixa de Gaza sobre crianças e anciãos acamados. Carregam consigo o combustível letal e abominável que responde pelo nome de  estupidez humana. E quando a imprensa mundial reporta-se sobre o massacre, a  manchete é quase sempre cínica: Guerra renhida entre palestinos e judeus.

Guerra, que Guerra, cara-pálida?

Outra imagem da semana: bebê marroquino lívido, frio, sem responder a estímulos, no lastro de uma barcaça, em companhia dos pais, e de mais 8 mil africanos que tentam por todos os meios e águas chegar à Espanha, e quem sabe escapar da fome, da miséria. O aparato policial impedindo, devolvendo-os à morte.

Os discursos contraditórios da União Europeia. A Europa civilizada, oráculo e palmatória do mundo,  de costas às palavras da moda que adora pronunciar, cobrar e ensinar aos coitados terceiro-mundistas: empatia, humanização, solidariedade.

A empatia só lhes aparece na hora de contar os cadáveres.

Não será por acaso genocídio apropriar-se das vacinas fabricadas em todo o mundo para combater a pandemia?

Por que os países ricos, que detém apenas 13% da população do planeta, negociarem mais de 70% da produção mundial de imunizantes?

A África conseguiu comprar um 2% de sua necessidade.

Os EEUU que estocaram milhões de vacinas, um excedente pra humilhar, agora atraem turistas usando a promessa de imunização como moeda de troca; imunizam crianças cujos estudos não comprovam estatisticamente sua necessidade, e atraem a clientela refratária com oferta de vacina, batata frita e, provavelmente, catchup.

Um escárnio.

O topo do poder econômico e político mundial sem gesto de compaixão. O que os ricos americanos e europeus fizeram para assistir os desvalidos da pandemia?

Quando o Brasil atingiu as mais de três mil mortes/dia por Covid, uma tragédia com todas as tintas, nenhum país do dito primeiro-mundo compadeceu-se, estirando a mão com ajuda, vacina, ou algum consolo. Silêncio e desprezo.

A audição chega agora (costumo escrever com a música nas alturas) às lindas canções do Led Zeppelin. Uma que tenho adoração — pela estranheza e força poética, Stairway to Heaven:

Há uma dama que acredita.

Que tudo o que brilha é ouro.

E ela está comprando.

Uma escada para o paraíso

E quando chega lá percebe que

Com uma palavra

Ela consegue o que foi buscar.