O GRANDE TRAPACEIRO

Estórias de tipos marcantes em lembranças da infância, se repetem, trocando apenas os lugares onde aconteceram.

Jogadores compulsivos, fortunas perdidas num dia de azar, patos e cabreiros, figuras que enchem a memória de quem era, pela idade, proibido de participar  do festival de ilusões.

Tributino era diferente.

Nômade, não deixava que seus pequenos golpes fossem conhecidos.

De repente, sumia.

E num passe de mágica, aparecia onde mais estivesse rodando os números da sorte.

Para o menino curioso, aquele senhor irradiava mistério. Só podia ter algum superpoder, mágico.

Um mandrake de roupas brancas,  iludindo o agreste.

Ninguém sabia ao certo, mas dizem que era das bandas de Macau. Voltava de vez em quando,  sempre nas festas de fim de ano, na quermesse da paróquia e nas campanhas eleitorais.

Circulando entre as barracas do resplandecente cassino a céu aberto, armado na rua grande.

Divinos vícios, invisíveis à lei, permitidos pela santa causa e abençoados pelo pároco.

Bem vestido, paletó de  linho branco, engomado, sapatos de duas cores, cabeleira alva, penteado armado em pasta de brilhantina. Chapéu ramenzoni à mão para alguma necessidade.

Na faixa dos 60.

Parecia conhecer todo mundo, e ser velho conhecido dos não mais tão jovens .

Com fama de sabido, entendia de tudo.

No inconsciente coletivo, um irresistível vivaldino.

Na noite animada, a roleta girando solta, muitos apostadores e  uma plateia dos que já não tinham o que gastar e outros tantos, criando coragem para depositar toda a fé no número da sorte.

Tributino foi chegando com jeito de quem nada queria. Além de apreciar o balé e a sinfonia do monte de fichas sendo empilhadas, derrubadas, misturadas às dos perdedores e entregues aos sortudos ganhadores.

Ou recolhidas pelo rolo do dealer na zero roleta.

Com gestos, caras, bocas e trismos , demonstrava aos circunstantes que também participava de cada sorteio.

Num jogo particular, silencioso, imaterial.

Nos sorrisos de satisfação, os poucos momentos de  alegria pelo pequeno ganho; nas carrancas, a decepção das muitas perdas.

A empatia com os jogadores de verdade foi evoluindo, a até o ponto da aceitação tácita no embate imaginário.

Ganhava ou perdia, sem precisar ao menos comprar nem depositar fichas.

Passou a entregar ao croupier o dinheiro correspondente ao que dizia ter apostado em pensamento. E perdia. Sempre em valores pequenos.

A banca animada com a sequência de rodadas desfavoráveis ao agora fiel apostador, aceitava de bom grado.

Até que o discreto jogador deu um soco no ar, e falou para todos que vinham acompanhando sua sequência de infortúnios, que a sorte finalmente bafejara em seu favor.

Que naquela rodada havia jogado todas as fichas, fictícias, num lance reto e era  merecedor de um prêmio de 35:1

Bolinha parada, apostas suspensas e caso pra ser resolvido pelo delegado.

Ou pelo padre.

(Publicação original no dia das crianças, há dois anos)